Lendo Poesia

APROXIMAÇÕES: DE MÁRIO QUINTANA

2012-01-26T16:36:00.006-02:00

Todo poema é uma aproximação. A sua incompletude é o que aproxima da inquietação do leitor. Este não quer que lhe provém coisa alguma. Está farto de soluções. Eu, por mim, lhe aumentaria as interrogações. Vocês já repararam no olhar de uma criança quando interroga? A vida, a irriquieta inteligência que tem? Pois bem, você lhe dá uma resposta instantânea, definitiva, única - e você verá pelos olhos dela que baixou vários risquinhos na sua consideração.

Do livro A Vaca e o Hipogrifo

UM TRECHO DE MAURICE BLANCHOT

2012-01-22T09:41:00.003-02:00

" O que mais ameaça a leitura: a realidade do leitor, sua personalidade, sua imodéstia, a obstinação em manter-se em face do que lê, em querer ser um homem que sabe ler em geral. (...) A leitura do poema é o próprio poema, que se afirma obra na leitura."

Do livro O espaço literário

SONETO A RICARDO REIS: UM POEMA DE JORGE TUFIC

2012-01-14T16:24:00.002-02:00

Não por teu verso fluido e transparente,
Nem pelos deuses a quem sombra calma
Deste, lembrando a suave permanência
Do que puro inda resta onde não somos.

Mas ao prazer deixado ali freqüente
Em ler-te, aberto o livro e aberta a alma,
Todo um orbe revelas na existência
De um sorriso que em mármore supomos.

Pelas horas de humano entendimento
Em que dos tempos idos a beleza
Converges para um tempo começado;

E de, sendo tão parcos, um momento
Crer-se que o bem maior, glória ou riqueza,
Nada fica além disto que há sonhado.

retirado do blog: http://jorge-tufic.blogspot.com/

VANDALISMO: SONETO DE AUGUSTO DOS ANJOS

2012-01-12T10:18:00.005-02:00

Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas
Cintilações de lâmpadas suspensas
E as ametistas e os florões e as pratas.

Como os velhos Templários medievais
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos ...

E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

UM SONETO DE GEIR CAMPOS

2012-01-07T14:32:00.005-02:00

Talvez não venham a saber jamais

quanto de mim em ti carregas quando

vais ter com ela e fico só pensando

no que costuma haver entre os casais:

em pensamento vou a quanto vais

e quando a olhas eu a estou olhando

e quando a tocas eu a estou tocando

e teus genitais são meus genitais...

Quando chegas alfim de estar com ela

vejo teus olhos e ouço os olhos dela

dizendo coisas que ela a mim não diz:

vens leve e é também minha essa leveza

- e a alegria que em mim acham acesa

é mais um jeito meu de ser feliz.

*soneto presente na revista "Encontros com a civilização brasileira" número 17. Segundo a revista, os sonetos de Geir Campos publicados estavam no prelo e seriam lançados no livro "Tarefa e Cantar de Amigo".

UM POEMA DE OMAR KHAYYAM

2012-01-04T12:02:00.003-02:00

Uma vez que se ignora o que é que nos reserva

O dia de amanhã, busca ser feliz hoje.

Vai sentar-te ao luar e bebe. Pois talvez

Não vivas mais quando amanhã voltar a lua.

Tradução Manuel Bandeira.

Ao Tempo: um poema de Dante Milano

2011-12-22T19:01:00.008-02:00

Tempo, vais para trás ou para diante?

O passado carrega a minha vida

Para trás e eu de mim fiquei distante,

Ou existir é uma contínua ida

E eu me persigo nunca me alcançando?

A hora da despedida é a da partida

A um tempo aproximando e distanciando...

Sem saber de onde vens e aonde irás,

Andando andando andando andando andando

Tempo, vais para diante ou para trás?

Conversa Galante: um poema de T.S. Eliot

2011-12-12T08:42:00.007-02:00

Observo: “Nossa sentimental amiga, a Lua!
Ou talvez (é fantástico, admito)
Seja o balão do Preste João que agora fito
Ou uma velha e baça lanterna suspensa no ar
Alumiando pobres viajantes rumo a seu pesar.”
E ela: “Como divagais!”

Eu, então: “Alguém modula no teclado
Esse noturno raro, com que explicamos
A noite e o luar; partitura que roubamos
Para dar forma ao nossa nada.”
E ela: “Me dirá isso respeito?”
“Oh, não! Eu é que de vazios sou apenas feito.”

“Vós, senhora, sois a perene ironia,
A eterna inimiga do absoluto,
A que mais de leve torce nossa tristeza erradia!
Com vosso ar indiferente e resoluto,
De um golpe cortais à nossa louca poética os seus mistérios…”
E ela: “Seremos afinal assim tão sérios?”

Tradução: Ivan Junqueira

UM TRECHO DE PAUL VALÉRY

2011-12-02T17:03:00.004-02:00

"O poeta desperta no homem através de um acontecimento inesperado, um incidente externo ou interno: uma árvore, um rosto, um "motivo", uma emoção, uma palavra. E às vezes é uma vontade de expressão que começa a partida, uma necessidade de traduzir o que se sente; mas às vezes é, ao contrário, um elemento de forma, um esboço de expressão que procura sua causa, que procura um sentido no espaço da minha alma...Observem bem esta dualidade possível de entrada em jogo: às vezes, alguma coisa quer se exprimir, às vezes, algum meio de expressão quer alguma coisa para servir."

Do ensaio "Poesia e pensamento abstrato"

"Todo dia ouço o rumor das águas": Um poema de James Joyce

2011-11-27T23:35:00.003-02:00

Todo dia ouço o rumor das águas
Em lamento,
Graves como a gaivota, indo
Só, no vento
Que grita ao mar em seu moroso
Movimento.

No vento frio, no vento escuro
Vou-me à toa.
Escuto o manancial que lá do
Fundo escoa.
Dia e noite, escuto-o - indo, vindo,
Ele escoa.

tradução: Alípio Correia de Franca Neto

Madamoiselle furta-cor: um poema de Armando Freitas Filho

2011-11-18T16:36:00.002-02:00

Por esta fresta te espreito
Por esta fenda te desvendo

Por esta fresta
cravo
sonda contra esponja
e babo
e te penetro
teso e reto, e por inteiro
o teu corpo se entreabre:
porta e perno, caixa e coxa
Por esta fenda
tenda
de pele que se franze
e rasga
eu me adentro
feito de espera e de esperma
e espremo —te aporto— e exprimo
toda a cor da carne do amor que escrevo.

Por estafenda me espreito
Por estafenda me desvendo.

Materializações: um poema de Max Blecher

2011-11-13T08:49:00.003-02:00

Pudera o dia me deixar numa caixinha uma pedra
E na janela uma borboleta de ouro como um vitral
Pudera a noite me deixar um punhado de cristais
Feitos de estalactites de febre - e uma boneca feita de sonhos
Pudera eu ter objetos que ganhassem vida no coração
Pensamentos na seda e lembranças no vidro
Das tuas visitas eu quisera pulseiras de sangue
O colar de um sorriso e anel de um instante.

tradução: Fernando Klabin

ELEGIA 1938: UM POEMA DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE LIDO POR CAETANO VELOSO

2011-11-09T14:26:00.005-02:00

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas e as nações não encerram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócio do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Do livro Sentimento do Mundo

ABAIXO O VÍDEO EM QUE CAETANO VELOSO RECITA O POEMA ELEGIA 1938 DE DRUMMOND:

Ladainha: um poema de Cassiano Ricardo

2011-11-06T14:34:00.002-02:00

Por que o raciocínio,
os músculos, os ossos?
A automação, ócio dourado.
O cérebro eletrônico, o músculo
mecânico
mais fáceis que um sorriso.

Por que o coração?
O de metal não tornará o homem
mais cordial,
dando-lhe um ritmo extra-
corporal?

Por que levantar o braço
para colher o fruto?
A máquina o fará por nós.
Por que labutar no campo, na cidade?
A máquina o fará por nós.
Por que pensar, imaginar?
A máquina o fará por nós.
Por que fazer um poema?
A máquina o fará por nós.
Por que subir a escada de Jacó?
A máquina o fará por nós.

Ó máquina, orai por nós.

"O Vosso Tanque, General, É Um Carro-Forte": poema de Bertolt Brecht

2011-10-26T15:06:00.005-02:00

Derruba uma floresta, esmaga cem homens,
Mas tem um defeito
- Precisa de um motorista

O vosso bombardeiro, general, é poderoso:
Voa mais depressa que a tempestade e
transporta mais carga que um elefante.
Mas tem um defeito
- Precisa de um piloto.

O homem, meu general, é muito útil:
Sabe voar, e sabe matar
Mas tem um defeito
- Sabe pensar

tradução Joaquim Cardozo

"Para meus versos, escritos num repente": um poema de Marina Tzvietáieva

2011-10-23T22:01:00.004-02:00

Para meus versos, escritos num repente
Quando eu nem sabia que era poeta,
Jorrando como pingos de nascente,
Como cintilas de um foguete,

Irrompendo como pequenos diabos,
No santuário, onde há sono e incenso,
Para meus versos de mocidade e morte,
- Versos que ler ninguém pensa! -

Jogados em sebos poeirentos
(Onde ninguém os pega ou pegará)
Para meus versos, como os vinhos raros,
Chegará seu tempo.

Tradução:Aurora F. Bernardini

CHUVA DE CAJU: poema de Joaquim Cardozo

2011-10-12T20:27:00.003-03:00

Como te chamas, pequena chuva inconstante e breve?
Como te chamas, dize, chuva simples e leve?
Teresa? Maria?
Entra, invade a casa, molha o chão,
Molha a mesa e os livros.
Sei de onde vens, sei por onde andaste.
Vens dos subúrbios distantes, dos sítios aromáticos
Onde as mangueiras florescem, onde há cajus e mangabas,
Onde os coqueiros se aprumam nos baldes dos viveiros
e em noites de lua cheia passam rondando os maruins:
Lama viva, espírito do ar noturno do mangue.
Invade a casa, molha o chão,
Muito me agrada a tua companhia,
Porque eu te quero muito bem, doce chuva,
Quer te chames Teresa ou Maria.

MINHA BARCA DESLIZA RÁPIDA: um poema de TU FU

2011-10-06T22:21:00.003-03:00

Minha barca desliza rápida. Contemplo o rio. Há nuvens passando pelo céu.

A água é também uma noite clara. Quando uma nuvem escorrega por cima da lua, vejo-a escorregar no rio e parece-me que vago em pleno céu.

Penso em minha amada, que se reflete assim no meu coração.

tradução de Cecília Meireles

três fotografias de Man Ray

2011-09-28T14:52:00.004-03:00

UM POEMA DE CLAUDIO MANOEL DA COSTA

2011-09-16T09:55:00.002-03:00

A cada instante, Amor, a cada instante
No duvidoso mar de meu cuidado
Sinto de novo um mal, e desmaiado
Entrego aos ventos a esperança errante.

Por entre a sombra fúnebre, e distante
Rompe o vulto do alivio mal formado;
Ora mais claramente debuxado,
Ora mais frágil, ora mais constante.

Corre o desejo ao vê-lo descoberto;
Logo aos olhos mais longe se afigura,
O que se imaginava muito perto.

Faz-se parcial da dita a desventura;
Porque nem permanece o dano certo,
Nem a glória tão pouco está segura.

O espelho de um momento: um poema de Paul Eluard

2011-09-12T17:43:00.004-03:00

Dissipa o dia,
Mostra aos homens as leves imagens da aparência,
Retira aos homens a possibilidade de se distraírem
É duro como a pedra,
A pedra informe,
A pedra do movimento e da vista,
E o seu brilho é tal que todas as armaduras, todas as máscaras, [se tornam falsas.
O que a mão tomou desdenha tomar a forma da mão.
O que foi compreendido já não existe.
A ave confundiu-se com o vento,
O céu com a sua verdade,
O homem com a sua realidade.

tradução: António Ramos Rosa e Luísa Neto Jorge

Prefiro rosas, meu amor, à pátria: um poema de Ricardo Reis

2011-09-05T09:57:00.003-03:00

Prefiro rosas, meu amor, à pátria,
E antes magnólias amo
Que a glória e a virtude.

Logo que a vida me não canse, deixo
Que a vida por mim passe
Logo que eu fique o mesmo.

Que importa àquele a quem já nada importa
Que um perca e outro vença,
Se a aurora raia sempre,

Se cada ano com a primavera
As folhas aparecem
E com o outono cessam?

E o resto, as outras coisas que os humanos
Acrescentam à vida,
Que me aumentam na alma?

Nada, salvo o desejo de indif'rença
E a confiança mole
Na hora fugitiva.

As odaliscas: Henri Matisse

2011-08-25T17:08:00.006-03:00

SOMA: um poema de Konstantinos Kaváfis

2011-08-21T20:01:00.004-03:00

Não sei se sou feliz ou afortunado.
Mas sempre lembro alegre um simples dado:
na grande soma, a soma odiosa e vasta,
a que em tal cúmulo os contém, não sou
um dos tantos somados. No seu rol
não fui por certo incluído. Isso me basta.

tradução: Eugênio Gardinalli Filho

"Melhor é desejar do céu": um poema de Píndaro

2011-08-14T23:39:00.002-03:00

Melhor é desejar do céu
coisas que assentem a um espírito mortal,
sabendo o que se encontra a nossos pés,
e qual a sorte para que nascemos.

Ó minh'alma, não aspires
a uma existência de imortal,
mas goza plenamente
tudo o que esteja ao teu alcance.

Tradução de Péricles Eugênio da Silva Ramos

"e começo aqui": poema de Haroldo de Campos

2011-08-07T16:48:00.003-03:00

Postei no Youtube o trecho "e começo aqui" do Haroldo de Campos. Abaixo divulgo a postagem na qual se pode ouvir o próprio Haroldo de Campos recitando o fragmento inicial do livro Galáxias.

e começo aqui e meço aqui este começo e recomeço e remeço e arremesso
e aqui me meço quando se vive sob a espécie da viagem o que importa
não é a viagem mas o começo da por isso meço por isso começo escrever
mil páginas escrever milumapáginas para acabar com a escritura para
começar com a escritura para acabarcomeçar com a escritura por isso
recomeço por isso arremeço por isso teço escrever sobre escrever é
o futuro do escrever sobrescrevo sobrescravo em milumanoites miluma-
páginas ou uma página em uma noite que é o mesmo noites e páginas
mesmam ensimesmam onde o fim é o comêço onde escrever sobre o escrever
é não escrever sobre não escrever e por isso começo descomeço pelo
descomêço desconheço e me teço um livro onde tudo seja fortuito e
forçoso um livro onde tudo seja não esteja um umbigodomundolivro
um umbigodolivromundo um livro de viagem onde a viagem seja o livro
o ser do livro é a viagem por isso começo pois a viagem é o comêço
e volto e revolto pois na volta recomeço reconheço remeço um livro
é o conteúdo do livro e cada página de um livro é o conteúdo do livro
e cada linha de uma página e cada palavra de uma linha é o conteúdo
da palavra da linha da página do livro um livro ensaia o livro
todo livro é um livro de ensaio de ensaios do livro por isso o fim-
comêço começa e fina recomeça e refina e se afina o fim no funil do
comêço afunila o comêço no fuzil do fim no fim do fim recomeça o
recomêço refina o refino do fim e onde fina começa e se apressa e
regressa e retece há milumaestórias na mínima unha de estória por
isso não conto por isso não canto por isso a nãoestória me desconta
ou me descanta o avesso da estória que pode ser escória que pode
ser cárie que pode ser estória tudo depende da hora tudo depende
da glória tudo depende de embora e nada e néris e reles e nemnada
de nada e nures de néris de reles de ralo de raro e nacos de necas
e nanjas de nullus e nures de nenhures e nesgas de nulla res e
nenhumzinho de nemnada nunca pode ser tudo pode ser todo pode ser total
tudossomado todo somassuma de tudo suma somatória do assomo do assombro
e aqui me meço e começo e me projeto eco do comêço eco do eco de um
começo em eco no soco de um comêço em eco no oco de um soco
no osso e aqui ou além ou aquém ou láacolá ou em toda parte ou em
nenhuma parte ou mais além ou menos aquém ou mais adiante ou menos atrás
ou avante ou paravante ou à ré ou a raso ou a rés começo re começo
rés começo raso começo que a unha-de-fome da estória não me come
não me consome não me doma não me redoma pois no osso do comêço só
conheço o osso o osso buço do comêço a bossa do comêço onde é viagem
onde a viagem é maravilha de tornaviagem é tornassol viagem de maravilha
onde a migalha a maravalha a apara é maravilha é vanilla é vigília
é cintila de centelha é favila de fábula é lumínula de nada e descanto
a fábula e desconto as fadas e conto as favas pois começo a fala

A PEDRA: um poema de Vítor Solteiro

2011-08-03T13:42:00.005-03:00

(a meus pais)

Com a enxada da palavra
cavo a leira dos rebentos.
Por vezes, a lâmina das sílabas
faísca numa pedra mais agreste
escondida debaixo da terra.
Apanho-a e perscruto-a
com curiosidade de geólogo.
É uma pedra de múltiplas faces.
Contudo, só uma reluz quando lhe toco.
Mas é a aresta mais obscura e rugosa
a que me interpela.

Texto e fotografia de Vítor Solteiro. Seu blog: Arquitectura das Palavras

meus livros: um poema de Jorge Luis Borges

2011-08-01T19:34:00.006-03:00

Meus livros (que não sabem que eu existo)
São parte de mim como este rosto
De fontes grises e de grises olhos
Que inutilmente busco nos cristais
E com a mão côncava percorro.
Não sem alguma lógica armagura
Penso que as palavras essenciais
Que me expressam se encontram nessas folhas
Que não sabem que eu sou, não nas que escrevi.
Melhor assim. As vozes dos mortos
Vão me dizer para sempre.

tradução Josely Vianna Baptista

Poemas: ROGEL SAMUEL E JEFFERSON BESSA

2011-07-28T08:58:00.003-03:00

Após o poema Cheguei há pouco:

De Rogel Samuel para Jefferson Bessa:

li há pouco
o seu poema corpo
o corpo do seu poema
as coisas que com o corpo
fazem
li e sonho
com o alheio quarto
do alheio gozo
do poema

De Jefferson Bessa para Rogel Samuel

poema lido, escrito:
que respira
o alheamento
dos olhos, do corpo
do poema.
poema lido, escrevo:
neste quarto
que habitamos.

Livro GALÁXIAS de Haroldo de Campos

2011-07-27T08:29:00.008-03:00

Galáxias estava esgotado. A 2º edição era de 2004 e a 3º edição (2011) foi publicada recentemente. O livro vem acompanhado de um cd no qual Haroldo recita trechos do livro. O experimentalismo do poema é essencialmente para ser ouvido. A oralidade forte como a oralidade de Guimarães. Rosa é da Língua do Sertão. Haroldo é da Língua do Mundo, Cosmo-polita. São inventa-línguas (alusão minha à alusão de Haroldo a Maiakóvski - "o povo é o inventa-línguas").

Caetano Veloso musicou um trecho de Galáxias. Circuladô de fulô. O cd de Fora da Ordem. Encontrei o áudio de Caetano no youtube. Vou postar. Não encontrei nenhum aúdio do próprio Haroldo recitando.

Circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie
Porque eu não posso guiá e viva quem já me deu circuladô
De fulô e ainda quem falta me dá soando como um shamisen
E feito apenas com um arame tenso um cabo e uma lata
Velha num fim de festafeira no pino do sol a pino mas para
Outros não existia aquela música não podia porque não
Podia popular aquela música se não canta não é popular
Se não afina não tintina não tarantina e no entanto puxada
Na tripa da miséria na tripa tensa da mais megera miséria
Física e doendo doendo como um prego na palma da mão
Um ferrugem prego cego na palma espalma da mão
Coração exposto como um nervo tenso retenso um renegro
Prego cego durando na palma polpa da mão ao sol

Circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie
Porque eu não posso guiá e viva quem já me deu circuladô
De fulô e ainda quem falta me dá

O povo é o inventalínguas na malícia da maestria no matreiro
Da maravilha no visgo do improviso tenteando a travessia
Azeitava o eixo do sol

Circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie
Porque eu não posso guiá e viva quem já me deu circuladô
De fulô e ainda quem falta me dá

E não peça que eu te guie não peça despeça que eu te guie
Desguie que eu te peça promessa que eu te fie me deixe me
Esqueça me largue me desamargue que no fim eu acerto
Que no fim eu reverto que no fim eu conserto e para o fim
Me reservo e se verá que estou certo e se verá que tem jeito
E se verá que está feito que pelo torto fiz direito que quem
Faz cesto faz cento se não guio não lamento pois o mestre
Que me ensinou já não dá ensinamento

Circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie
Porque eu não posso guiá eviva quem já me deu circuladô
De fulô e ainda quem falta me dá

Falar: um poema de Ferreira Gullar

2011-07-23T08:51:00.001-03:00

A poesia é, de fato, o fruto
de um silêncio que sou eu, sois vós,
por isso tenho que baixar a voz
porque, se falo alto, não me escuto.

A poesia é, na verdade, uma
falta ao revés da fala,
como um silêncio que o poeta exuma
do pó, a voz que jaz embaixo
do falar e no falar se cala.
Por isso o poeta tem que falar baixo
baixo quase sem fala em suma
mesmo que não se ouça coisa alguma.

Do livro EM ALGUMA PARTE ALGUMA

Gazel da fuga: poema de Federico Garcia Lorca

2011-07-17T15:13:00.004-03:00

A meu amigo Miguel Pérez Ferrero

Perdi-me muitas vezes pelo mar,
com o ouvido cheio de flores recém-cortadas,
com a língua cheia de amor e de agonia.
Muitas vezes perdi-me pelo mar,
como me perco no coração de alguns meninos.

Não há noite em que, ao dar um beijo,
não sinta o sorriso das pessoas sem rosto,
nem há ninguém que, ao tocar um recém-nascido,
olvide as imóveis caveiras de cavalo.

Porque as rosas buscam em frente
uma dura paisagem de osso
e as mãos do homem não têm mais sentido
que imitar as raízes sob a terra.

Como me perco no coração de alguns meninos,
perdi-me muitas vezes pelo mar.
Ignorante da água vou buscando
uma morte de luz que me consuma.

tradução William Agel de Melo

Vagabundagem: um poema de Arthur Rimbaud

2011-07-10T22:22:00.001-03:00

Lá ia eu com as mãos em meus bolsos furados;
O paletó também se tornara irreal;
E sob aquele céu, Musa! eu era teu vassalo;
E imaginava amores nunca imaginados!

Nas calças um buraco e eu só tinha aquelas.
- Pequeno Polegar das rimas, sonhador,
Instalei meu albergue na Ursa Maior.
- Lá no céu o frufru de seda das estrelas...

Eu as ouvia, sentado à beira das estradas,
nas noites boas de setembro, quando o orvalho
revigorava-me a fronte como um vinho;

E em meio às sombras fantásticas, então,
dedilhava, como se fossem lira, os elásticos
de meus sapatos, o pé junto do coração!

tradução Ferreira Gullar

Uma noite em Los Andes: um poema de Ronald de Carvalho

2011-07-06T17:20:00.000-03:00

"Naquela noite de Los
Andes eu amei como nunca o Brasil.

De repente,
Um cheiro de Bogari, um cheiro de varanda
carioca balançou no ar...

Vinha não sei de onde o murmúrio de um
córrego tranqüilo,
escorregando como um lagarto pela terra
molhada.

A sombra vestia uma frescura de folhas
úmidas.

Um vagalume grosso correu no mato.
Queimou-se no sereno.

Eu fiquei olhando uma porção de cousas
doces maternais...

Eu fiquei olhando, longo tempo o céu da
noite chilena as quatro estrelas de um
cruzeiro pendurado fora do lugar..."

Soneto 55 de William Shakespeare

2011-06-29T14:21:00.004-03:00

Nem mármore, nem áureos monumentos
De reis hão de durar mais que esta rima,
E sempre hás de brilhar nestes acentos
Do que na pedra, pois o tempo a lima.

Pode a estátua na guerra ser tombada
E a cantaria o vil motim destrua;
Nem fogo ou Marte apagará com a espada
Vivo registro da memória tua.

Há de seguir teu passo sobranceiro
Vencendo a Morte e as legiões do olvido,
E os pósteros, no juízo derradeiro,

Hão de a este louvor prestar ouvido.
Pois até a sentença que levantes,
Vives aqui e no lábio dos amantes.

tradução Ivo Barroso

Poema de Wang Wei (699-759 D. De C.)

2011-06-24T12:11:00.013-03:00

Ultimamente tenho compreendido o significado da tranquilidade,
dias após dia me mantenho longe da multidão.
Limpei minha cabana e a preparei para a visita de um monge,
que chegou de longínquas montanhas para visitar-me.
Descendo veio dos picos ocultos pelas nuvens,
para ver-me na minha casa de teto de palha.
Sentados no pasto compartilhamos a resina do pinheiro,
queimando incenso lemos os sutras do Tao.
Ao terminar o dia, acendemos nossa lamparina
os sinos do templo anunciavam o
começo da noite.
Repentinamente, adverti que a
tranquilidade é realmente Felicidade
e senti que minha vida é feita de um farto tempo livre

****
O dia hoje é a tranquilidade. E só assim foi possível aproximar-me do poema de Wang Wei. Por isso, antes não havia comentado.
A tranquilidade se faz do ócio, que abre a porta para sentirmos o acolhimento de nosso abrigo. Dessa maneira é que o abrigo pode ser, então, amado. E o que se ama não permanece fechado. Abre-se a quem chega. Abre-se à visita, à pessoa que se ama.

A pessoa que me visita também virá acolher-me, já que de tão longe me vem fazer a visita. O exterior se encontra com a intimidade de meu abrigo: ama-se o exterior, porque se ama o interior e vice-versa.
Mas o que oferecer à visita tão importante que vem chegando dos altos picos de uma montanha para se instalar numa casa de teto de palha?
Ofereço meu abrigo, minha casa, onde eu habito - espaço que amo e que é feito de Tranquilidade, Felicidade e Ócio. (Jefferson Bessa)

Duas fotografias de Henri Silberman

2011-06-18T16:49:00.003-03:00

Foggy Day on Brooklyn Bridge

Verrazano Bridge

Branco: poema de Juan Ramón Jiménez

2011-06-12T21:41:00.006-03:00

Branco, primeiro. De um branco

De inocência, cego, branco,

Branco de ignorância, branco,

Pronto verdeja o veneno.

Abre janelas o corpo.

O branco torna-se negro.

Guerra de noite e dias!

O vento assassina a brisa,

A brisa ao vento..

.................................Na brisa

Vem reconquistando o branco.

Branco verdadeiro, branco

Já de eternidade, branco.

Tradução Manuel Bandeira

Poema VII: 24 de Simônides de Ceos

2011-06-08T16:47:00.006-03:00

Videira, mãe da uva e do vinho que tudo apaziguas,
possa a teia de tuas gavinhas tortuosas
florescer, exuberante, no chão fino e coroar
a estela da tumba do teano Anacreonte,
para que ele, festeiro e ébrio do vinho a que é tão dado,
tangendo sua lira amante de rapazes
noite afora, sob a terra, tenha acima da cabeça
os galhos com o esplêndido racimo maduro,
e que possa umedecê-lo sempre o sereno da noite
que sua boca de ancião tão doce respirava.

Tradução de José Paulo Paes
Sobre Simônides de Ceos: clique aqui
Sobre Anacreonte: clique aqui

Secos & Molhados e Manuel Bandeira: Rondó do Capitão

2011-06-03T16:03:00.004-03:00

Bão balalão,
Senhor capitão,
Tirai este peso
Do meu coração.
Não é de tristeza
Não é de aflição:
É só de esperança,
Senhor capitão!
A leve esperança,
Senhor capitão!
A leve esperança,
A aérea esperança...
Aérea, pois não!
- Peso mais pesado
Não existe não.
Ah, livrai-me dele,
Senhor capitão!

Poema de Manuel Bandeira incluído no livro Lira dos Cinquent'anos
8 de outubro de 1940

Secos & Molhados e Fernando Pessoa

2011-05-29T22:59:00.004-03:00

Não: não digas nada!
Supor o que dirá
A tua boca velada
É ouvi-lo já.

É ouvi-lo melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das frases e dos dias.

És melhor do que tu.
Não digas nada: sê!
Graça do corpo nu
Que invisível se vê.
(Fernando Pessoa)

Pedido: um poema de Gonçalves Dias

2011-05-26T23:57:00.003-03:00

Ontem no baile
Não me atendias!
Não me atendias,
Quando eu falava.

De mim bem longe
Teu pensamento!
Teu pensamento,
Bem longe errava.

Eu vi teus olhos
Sobre outros olhos!
Sobre outros olhos,
Que eu odiava.

Tu lhe sorriste
Com tal sorriso!
Com tal sorriso,
Que apunhalava.

Tu lhe falaste
Com voz tão doce!
Com voz tão doce,
Que me matava.

Oh! não lhe fales,
Não lhe sorrias,
Se então só qu'rias
Exp'rimentar-me.

Oh! não lhe fales,
Não lhe sorrias,
Não lhe sorrias,
Que era matar-me.

Um poema de Jonathan Fontenelle

2011-05-23T14:51:00.004-03:00

Subo as paredes do meu quarto
A neve leva os meus cabelos
Imagens a dividir os dias

Subo procurando o meu deserto
A neve, extremamente leve
As imagens... fotocópias de Marina

mãe ou esposa:
as muletas

logicamente
desproporcional

Canto moléculas

Tu sabes

Segundo Jonathan, o poema foi inspirado na fotografia acima (de Nadar), encontrada num livro de Roland Barthes.

Horas Mortas: um poema de Alberto de Oliveira

2011-05-18T17:00:00.001-03:00

Breve momento após comprido dia
De incômodos, de penas, de cansaço
Inda o corpo a sentir quebrado e lasso,
Posso a ti me entregar, doce Poesia.

Desta janela aberta, à luz tardia
Do luar em cheio a clarear no espaço,
Vejo-te vir, ouço-te o leve passo
Na transparência azul da noite fria.

Chegas. O ósculo teu me vivifica
Mas é tão tarde! Rápido flutuas
Tornando logo à etérea imensidade;

E na mesa em que escrevo apenas fica
Sobre o papel - rastro das asas tuas,
Um verso, um pensamento, uma saudade.

Fim do mundo: um poema de Jakob van Hoddis

2011-05-14T09:01:00.003-03:00

O chapéu voa da cabeça do cidadão,
Em todos os ares retumba-se gritaria.
Caem os telhadores e se despedaçam
E nas costas — lê-se — sobe a maré.

A tempestade chegou, saltam à terra
Mares selvagens que esmagam largos diques.
A maioria das pessoas tem coriza.
Os trens precipitam-se das pontes.

tradução Claudia Cavalcanti

Um poema de Mário Cesariny

2011-05-06T08:44:00.001-03:00

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco

Um dia: poema de DARIO JARAMILLO AGUDELO

2011-04-30T11:54:00.002-03:00

Um dia te escreverei um poema que não
mencione nem o ar nem a noite;
um poema que esconda o nome das flores,
que não tenha jasmins ou magnólias.

Um dia te escreverei um poema sem pássaros,
sem fontes, um poema que descarte o mar
e que não olhe as estrelas.

Um dia te escreverei um poema que se limite
a correr os dedos por tua pele
e que converta em palavras os teus olhos.
Sem comparação, sem metáforas;
um dia te escreverei um poema que tenha teu odor,
um poema com o ritmo de tuas pulsações,
com a intensidade esmagadora de teu abraço.
Um dia te escreverei um poema, o canto da minha felicidade.

Não tendo chegado as flores: poema de Rogel Samuel

2011-04-22T15:52:00.002-03:00

120.NÃO TENDO CHEGADO AS FLORES

De primavera, gozo o prazer
de dar-te a prévia rosa
queiramos ou não que desabroche
na mão da tua lâmina terna
e sem dizer o que devemos
ponho os olhos nos limites da estrada.
Quem assim te afague, ó meu amor
que ainda te amo como agora
folha da tua árvore querendo
ver-te como estrela
o mais de sobretodas as senhoras
olham de perto o incerto par.
Sejamos lógicos com estas grinaldas
de primavera que inventei sem peso
me apaixonei sem me aproximar.

Do livro 120 poemas de Rogel Samuel. Para ler clique aqui.

O pássaro: um poema de Octavio Paz

2011-04-18T09:08:00.005-03:00

Um silêncio de ar, luz e céu.
Em silêncio transparente
o dia repousava:
a transparência do espaço
era a transparência do silêncio.
A imóvel luz do céu sossegava
o crescimento das relvas.
Os bichos da terra, entre as pedras,
sob a mesma luz, eram pedras.
O tempo no minuto se saciava.
Na quietude absorta
se consumava o meio-dia.

E um pássaro cantou, frágil flecha.
O peito com prata ferido vibrou o céu
Moveram-se as horas,
As relvas despertaram...
E senti que a morte era uma flecha
Que não se sabe quem dispara
E num abrir de olhos nós morremos.

ESTRANHO PÁSSARO: um poema de Yuan Chi (210-263)

2011-04-10T22:23:00.008-03:00

O estranho pássaro cria sua casa nas florestas,

Seu nome é “fênix”,

Pela manhã bebe em riachos doces

À noite busca repouso nas colinas.

Pelos campos canta suas notas penetrantes.

Ao estender o pescoço, seu olho alcança todos os cantos da terra.

Mas chega uma rajada de vento do Oeste,

E suas penas se deterioram.

Então, voa para o oeste, para lá das Montanhas K'un-lung,

Quem sabe quando regressará?

Agora um grande lamento toma conta da minha mente

Ah, se eu tivesse minha casa em outro lugar!

Um amigo me enviou por email este poema chinês. Recebi numa versão espanhola, mas sem o tradutor.

Um pouco sobre a fênix chinesa: clique aqui

O Chamado: um poema de Carlos Drummond de Andrade

2011-04-05T20:35:00.001-03:00

Na rua escura o velho poeta
(lume de minha mocidade)
já não criava, simples criatura
exposta aos ventos da cidade.

Ao vê-lo curvo e desgarrado
na caótica noite urbana,
o que senti, não alegria,
era, talvez, carência humana.

E pergunto ao poeta, pergunto-lhe
(numa esperança que não digo)
para onde vai — a que angra serena,
a que Pasárgada, a que abrigo?

A palavra oscila no espaço
um momento. Eis que, sibilino,
entre as aparências sem rumo,
responde o poeta: Ao meu destino.

E foi-se para onde a intuição,
o amor, o risco desejado
o chamavam, sem que ninguém
pressentisse, em torno, o Chamado.

Do livro Claro Enigma

MEU CORAÇÃO AO ACASO – GEORG TRAKL

2011-04-02T17:00:00.004-03:00

Ao entardecer se ouve o grito dos morcegos.
Dois cavalos negros saltam pelos prados.
A vermelha árvore murmura.
O viajante encontra a pousada na estrada.
Magnífico é o jovem vinho com as nozes.
Magnífico é cambalear ébrio pelo bosque crepuscular.
Através da obscura folhagem soam os sinos dolorosos
Agora sobre o rosto goteja o orvalho.

A partir da versão espanhola de Helmut Pfeiffer

NÃO POSSO OFERECER-LHE UMA ÚNICA FLOR: POEMA DE Rabindranath Tagore

2011-03-29T09:31:00.008-03:00

Não posso oferecer-lhe uma única flor
Dentre todos os tesouros da primavera,
Nem um único raio de luz do ouro destas nuvens.
Abre a sua porta e olha
E, dentre as flores de teu jardim,
Colhe a lembrança do perfume das flores
Que há cem anos já morreram.

Oxalá possas sentir na alegria de teu coração
A alegria viva que nesta manhã de abril te envio
Atravessando cem anos e cantando sempre venturosa!

A partir da versão em espanhol feita por Zenobia Camprubi de Jiménez

PARA FAZER UM SONETO: poema de Carlos Pena Filho

2011-03-26T09:56:00.002-03:00

Tome um pouco de azul, se a tarde é clara,
e espere pelo instante ocasional.
Nesse curto intervalo Deus prepara
e lhe oferta a palavra inicial.

Aí, adote uma atitude avara:
se você preferir a cor local,
não use mais que o sol de sua cara
e um pedaço de fundo de quintal.

Se não, procure a cinza e essa vagueza
das lembranças da infância, e não se apresse,
antes, deixe levá-lo a correnteza.

Mas ao chegar ao ponto em que se tece
dentro da escuridão a vã certeza,
ponha tudo de lado e então comece.

Baco não quer altar nem quer admiração: um poema de Salvat Monho (1749-1821)

2011-03-19T09:19:00.002-03:00

Baco não quer altar nem quer admiração.
Para os homens deixou somente uma instrução:
o vinho sem a água à vontade beberem,
se da morte manter-se a distância quiserem.

Se pensam que viver se reduz a existir,
felizes vamos ser e um bom gole ingerir.
Pois não sabemos como a vida prolongar,
Deixemo-nos beber se o coração mandar.

Se alguém se dá ao trabalho, então não perca a vez:
o copo está vazio, pode enchê-lo outra vez.
Gozar, até esquecer o que nos aborrece
e as lembranças ruins que ninguém esquece.

Bebamos outra vez; é como sói dizer:
que dois copos depois, o terceiro é um dever.
E se esse coração no fundo ainda é triste,
talvez o quarto copo enfim o reconquiste.

Tradução: Fábio Aristimunho Vargas
Livro: Poesia Basca (das origens a guerra civil)

Canção do Amor-Perfeito: um poema de Cecília Meireles

2011-03-11T20:21:00.002-03:00

O tempo seca a beleza,
seca o amor, seca as palavras.
Deixa tudo solto, leve,
desunido para sempre
como as areias nas águas.

O tempo seca a saudade,
seca as lembranças e as lágrimas.
Deixa algum retrato, apenas,
vagando seco e vazio
como estas conchas das praias.

O tempo seca o desejo
e suas velhas batalhas.
Seca o frágil arabesco,
vestígio do musgo humano,
na densa turfa mortuária.

Esperarei pelo tempo
com suas conquistas áridas.
Esperarei que te seque,
não na terra, Amor-Perfeito,
num tempo depois das almas.

Do livro Retrato Natural.

O poema VERSO-SERPENTINA de Jefferson Bessa

2011-03-06T15:12:00.007-03:00

Pierrot - Pablo Picasso

Verso-serpentina de Jefferson Bessa

(enquanto festejam lá fora
eu aqui sentado escrevo
e sinto sentado.
quatro da manhã
depois de já dormir
penso na vaidade de um verso
que se quer registrar,
que se quer lido)

então um verso-serpentina
enrolado ao tempo breve
feito para jogar ao chão
em ondulação aérea

ouvindo
um verso claro
- que em seu curso
se evapora na dança de fazê-lo
como quem brinca
- sem fantasia,
sem co
(memoração)

Um amigo me lembrou de um poema que escrevi em 2009. Sugeriu que o postasse no blog por conta do momento de festa no país.

Agradeço e adiciono a esta postagem o poema do Rogel Samuel para Jefferson Bessa:

SEU VERSO SERPENTEIA
NA MINHA IMAGINAÇÃO
CARNAVALESCA

solta
livre
enroscada
essa serpentina
faz
meu carnaval

Um poema de Emily Dickinson

2011-03-03T15:07:00.005-03:00

Saí cedo - Meu Cão levei comigo -
Fui visitar o Mar -
Lá do Porão saíram as Sereias
E vieram me olhar -

Da cobertura as Naus me ofereceram
A Encordoada Mão -
Tomando-me talvez por um Ratinho
Sobre a Areia - no Chão -

Mas Ninguém me tocou - até que n'água
A Maré me atingiu
Os Pés - e logo as Coxas - e a Cintura -
E o Peito me cobriu

E eu parecia prestes a afogar-me -
Qual na Flor ao cair
Uma gota de Orvalho fica presa -
E eu resolvi sair -

E Ele - Ele me seguiu com pés de prata
Ainda a me envolver
O Tornozelo - E fez meus Sapatos
De Pérolas se encher -

Até que no Chão duro da Cidade
Um Estranho se achou -
E se curvando - a me fitar Altivo -
O Mar se retirou -

Tradução José Lira

Um poema de William Shakespeare

2011-02-26T09:21:00.004-03:00

poema 91

Uns se orgulham do berço, ou do talento;
Outros da força física, ou dos bens;
Alguns da feia moda do momento;
Outros dos cães de caça, ou palafréns.
Cada gosto um prazer traz na acolhida,
Uma alegria de virtudes plenas;
Tais minúcias não são minha medida.
Supero a todos com uma só apenas.
Mais do que o berço o teu amor me é caro,
Mais rico que a fortuna, e a moda em uso,
Mais me apraz que os corcéis, ou cães de faro,
E tendo-te, do orgulho humano abuso.
.....O infortúnio seria apenas este:
.....Tirar de mim o bem que tu me deste.

Tradução Ivo Barroso

Ité: poema de Ezra Pound

2011-02-18T16:10:00.006-02:00

Ide, meus versos, procurai vossos louvores entre os jovens, e os intolerantes,

Movei-vos somente entre os amantes da perfeição.

Permanecerei sempre na luz severa de Sófocles

E dela recebei vossas feridas, alegremente...

Tradução de Joaquim Cardozo

Não falarei dos poemas de Pound, mas das fotografias que dele existem. Conheço uma bela sequência que o fotógrafo Coburn fez do poeta. Esta que postei junto ao poema desconheço a autoria. Procurei saber, mas não encontrei informações. Existem ainda outras muito boas, aos poucos postarei no blog.

Paladas de Alexandria: epigramas

2011-02-17T15:22:00.003-02:00

X. 58

Vim nu à terra e nu irei para debaixo dela.
Por que canseiras vãs se o fim é só nudez?

X. 72

Um palco, a vida, e uma comédia; ou aprendes a dançar, deixando a sisudez de lado, ou lhe aguentarás as dores

do livro Poemas da antologia grega ou palatina.
Tradução José Paulo Paes.

Fim de um crepúsculo: poema de Joaquim Cardozo

2011-02-12T10:09:00.015-02:00

Do fim desse crepúsculo a parte da noite caminha,
A parte do dia se isola em vários pontos;
Parece que a luz tem saudade do dia.
A escuridão da noite dividiu-se,
Perdeu a coesão que havia no preto de marfim.
A fragmentação desse crepúsculo,
Em que há muros de negro, o mais denso,
Onde as formas, geométricas tênebras
Entre estratificações mais suaves se entretecem.
Com lineamentos de cinzento cor de pérola.

Nesse fim de crepúsculo ainda restaram
Regiões de clara luz do dia
Que ficarão largadas para as outras eras.

Os ângulos agudos do preto de marfim
Enumeram um tecido bem distribuído.
De onde veio a noite, há terra de sombra queimada
Acompanhando a cor parda de Van Dyck;
A cor parda que ainda resta no Ocidente
E será coberta pelas escuras formas do contorno retilíneo.
Será coberta pelas formas intensas, trevosas.
E fechando esse último trecho em tinta neutra
Resulta a realidade do fim;
Do fim desse crepúsculo.

A manhã começa no Oriente com o nascer do sol.
O crepúsculo se fecha no Ocidente
E o que resta é o brilho das estrelas.

Do livro O interior da matéria.

Pensei em postar um poema mais "conhecido" de Joaquim - a bela Canção elegíaca do livro Signo Estrelado. Mas sempre que seleciono algum poema de Joaquim Cardozo para postar no blog, escolho quase sempre algum poema do livro O interior da matéria. Foi o que aconteceu. Este é um livro em que os poemas olham as coisas. Fazem do invisível algo para ser visto. Dizem os traços, a altura, a largura, as cores, o movimento, luzes, sombras, pinturas. E olham para além de um olhar único, para além de um olhar estático. Ao contrário, o movimento presente em cada poema se refaz a cada leitura. O instante num eterno movimento. Desenhando.

(Jefferson Bessa)

Eternos atalaias: poema de Cruz e Souza

2011-02-06T23:13:00.003-02:00

Os sentimentos servem de atalaias
Para guiar as multidões errantes
Que caminham tremendo, vacilantes
Pelas desertas, infinitas praias...

Abrangendo da Terra as fundas raias,
Atingindo as esferas mais distantes,
São como incensos, mirras odorantes,
Miraculosas, fúlgidas alfaias.

Tudo em que logo transfiguram,
Encantam tudo,tudo em torno apuram,
Penetram, sem cessar, por toda parte.

Alma por alma em toda a parte inflamam.
E grandes, largos, imortais, derramam
As melancólicas estrelas d'Arte!

do livro Últimos Sonetos

A dança e a pintura II: Edgar Degas

2011-02-01T17:26:00.005-02:00

Perfeição: um poema de Jorge Guillén

2011-01-29T08:57:00.001-02:00

Fica curvo o firmamento
Compacto azul, sobre o dia.
É o arredondamento
Do esplendor: meio-dia.
Tudo é cúpula. Repousa,
No centro sem querer, a rosa
A um sol em zênite se sujeita.
E tanto se dá o presente
Que o pé andante sente
A integridade do planeta.

trad. Jefferson Bessa

A ROSA: um poema de Hölderlin

2011-01-21T17:50:00.006-02:00

Suave irmã!

Onde irei buscar, quando for Inverno,

As flores, para tecer coroas aos deuses?

Então será, como se eu já não soubera do Divino,

Pois de mim terá partido o espírito da vida;

Quando eu buscar prendas de amor aos deuses,

As flores no campo escalvado,

E não te achar.

Poema inserido no capítulo "Planos e fragmentos" do livro Hölderlin- Poemas

Tradução de Paulo Quintela.

Torrencial: um poema de Lara Amaral

2011-01-19T12:59:00.005-02:00

Olhos goticulados pela chuva no vidro

a folha não agüenta o peso da água
[desprende-se

o telhado não suporta a queda do céu
[desaba

o mundo cai lá fora
e os olhos nem piscam
a atenção é toda deles

até os gritos histéricos
do quarto ao lado
são abafados

a noite troveja alto

os ouvidos morrem em paz.

Retirado do blog de Lara Amaral.
Nota: Segundo Lara, o poema não foi inspirado no atual desastre no RJ.
Fotografia encontrada na net sem créditos.

MEIO-DIA: um poema de Li Po

2011-01-17T07:49:00.005-02:00

As nuvens são leves, o vento é sereno, aproxima-se o meio-dia.
Diante das flores, um regato corre, ao longo dos álamos.
Os homens não podem compreender a alegria que transborda do [meu coração
e dizem que estou alegre sem motivo, como uma criança.

tradução Cecília Meireles

Árvore de Frutos: um poema do angolano António Cardoso

2011-01-12T00:11:00.003-02:00

Cheiras ao caju da minha infância
e tens a cor do barro vermelho molhado
de antigamente;
há sabor a manga a escorrer-te na boca
e dureza de maboque a saltar-te nos seios.

Misturo-te com a terra vermelha
e com as noites
de histórias antigas
ouvidas há muito.

No teu corpo
sons antigos dos batuques à minha porta,
com que me provocas,
enchem-me o cérebro de fogo incontido.

Amor, és o sonho feito carne
do meu bairro antigo do musseque!

(No reino de Caliban II - antologia)

Edward Hopper: três pinturas

2011-01-10T10:49:00.006-02:00

The window night

Room in Brooklyn

The hotel room

Um poema de San Juan de La Cruz

2011-01-06T23:59:00.004-02:00

Esposa

Ah! onde te escondeste,
Amado, e me deixaste este gemido?
Como o cervo correste,
havendo-me ferido;
saí por ti clamando, e eras já ido.

Pastores que subirdes
às malhadas, além, galgando o morro:
se a quem mais quero virdes,
pedi-lhe por socorro,
dizei-lhe que adoeço, peno e morro.

Buscando meus amores,
irei por entre montes e ribeiras;
não colherei as flores,
passarei sem temores
pelas feras e fortes e fronteiras.

De cântico espiritual
trad. Anderson Braga Horta

IT'S BETTER TO BE HAPPY: um poema de Paulo Mendes Campos

2011-01-02T22:19:00.003-02:00

Sentada às vezes sobre a relva boa

Ia rever os álbuns de pintura,

Amava a criação e a pintura

Com seus olhos de amor que amar perdoa.

Se o relógio cantava no salão,

Levava susto e ria-se depois:

A manga é para mim, para nós dois

O roseiral, a rede, o sol, o pão

Pela manhã, saltando na piscina,

Aos saltos acordava o sapo-boi;

E tempo-que-será, tempo-que-foi

Davam-se as mãos dançando na colina.

Do livro A palavra escrita.

Um poema de Eugénio de Andrade

2010-12-23T23:02:00.004-02:00

Eu amei esses lugares

onde o sol

secretamente se deixava acariciar.

Onde passaram lábios,

onde as mãos correram inocentes,

o silêncio queima.

Amei como quem rompe a pedra,

ou se perde

na vagarosa floração do ar.

Do livro Matéria Solar

O Nada que É: um poema de João Cabral de Melo Neto

2010-12-15T12:10:00.005-02:00

Um canavial tem a extensão

ante a qual todo metro é vão.

Tem o escancarado do mar

que existe para desafiar

que números e seus afins

possam prendê-lo nos seus sins.

Ante um canavial a medida

métrica é de todo esquecida,

porque embora todo povoado

povoa-o o pleno anonimato

que dá esse efeito singular:

de um nada prenhe como um mar.

do livro Agrestes.

Um trecho de Grande Sertão: Veredas de Guimarães Rosa

2010-12-08T00:15:00.004-02:00

"Ah, tem uma repetição, que sempre outras vezes em minha vida acontece. Eu atravesso as coisas - e no meio da travessia não vejo! - só estava era entretido nas idéias dos lugares de saída e de chegada. Assaz o senhor sabe: a gente quer passar um rio a nado, e passa; mas vai dar na outra banda é num ponto muito embaixo, bem diverso do em que primeiro se pensou. Viver nem não é muito perigoso?"

Trecho de "Grande Sertão: Veredas". p.26

o poema TAREFA de Geir Campos

2010-12-01T23:06:00.005-02:00

Morder o fruto amargo e não cuspir

mas avisar aos outros quanto é amargo,

cumprir o trato injusto e não falhar

mas avisar aos outros quanto é injusto,

sofrer o esquema falso e não ceder

mas avisar aos outros quanto é falso;

dizer também que são coisas imutáveis...

E quando em muitos a noção pulsar

- do amargo e injusto e falso por mudar -

então confiar à gente exausta o plano

de um mundo novo e muito mais humano.

do livro Canto Claro.

Um soneto de Camões

2010-11-23T11:22:00.001-02:00

Tanto de meu estado me acho incerto,
Que em vivo ardor tremendo estou de frio;
Sem causa, juntamente choro e rio;
O mundo todo abarco e nada aperto.

É tudo quanto sinto um desconcerto;
Da alma um fogo me sai, da vista um rio;
Agora espero, agora desconfio,
Agora desvario, agora acerto.

Estando em terra, chego ao Céu voando;
Numa hora acho mil anos, e é de jeito
Que em mil anos não posso achar uma hora.

Se me pergunta alguém porque assim ando,
Respondo que não sei; porém suspeito
Que só porque vos vi, minha Senhora.

Poesia Pura de Mário Quintana

2010-11-16T09:36:00.003-02:00

A poesia pura? coisa tão impossível como a imaginação pura.

Ambas se compõem de resíduos, detritos, restos de maré vazante...

Mas sabe lá o que pode um mágico extrair daí!

E a imponente, luzente cartola desses prestidigitadores de palco é apenas um pobre símbolo da maravilhosa lata de lixo dos Grandes e Verdadeiros Magos.

Da Preguiça como Método de Trabalho (1987).

em meta tua nua linguagem poética: um poema de Luiz Filho de Oliveira

2010-11-10T14:53:00.001-02:00

sem oralidade: em fala de pedra
me-implicito-em-teus-ângulos-explícitos
com minha língua paisagem

como nenhum poeta ou bardo
em cantos canto algum ou carme
ousou poamá-los por lira tal

faço-o em oraliginalidade
de quando a onde: agoraqui
com linguadas de linguagem

Do blog DELEITURA

A flor e a empregada de Dade Amorim

2010-11-05T14:54:00.002-02:00

Minha patroa insiste
: da flor a água se muda todo dia.
O dia todo ela fala
(sua voz me cansa o ouvido)
a flor não muda e repete
que mude a água da flor
esquecida em sua jarra.

A flor tem que ter sua muda
toda semana
(ela nem ouve
as coisas que eu resmungo).
Se a flor da jarra não muda
a flor perde todo viço
eu sempre aviso
(prefiro o lado da flor
que ao menos sofre calada)
– e a flor cada vez mais triste.

Ela diz que é minha a culpa
ainda que eu mude a água
e ela se esqueça da flor.

A flor já não resiste
e morre
cabisbaixa.

Dia desses não aguento
me livro de flor e jarra
e procuro uma patroa
que entenda tanto de flores
quanto eu.

Do blog: Inscrições

Jorge Luis Borges

2010-10-31T22:00:00.004-02:00

Suspeitei muitas vezes que o sentido é, na verdade, algo acrescentado ao verso. Tenho plena convicção de que sentimos a beleza de um verso antes mesmo de começarmos a pensar num sentido (...). O que quero dizer é que não precisamos nos comprometer com um sentido.

Retirado de Pensamento e Poesia. p.89

Walt Whitman: "Vós, tardias e esparsas folhas de mim"

2010-10-22T00:18:00.006-02:00

Vós, tardias e esparsas folhas de mim em ramos do inverno que [se aproxima,

E eu uma bem aparada árvore do campo ou de uma fileira de [pomar;

Vós, lembranças diminutas e abandonadas - (não a brotação de [maio, ou o florescimento do trevo de julho - não o grão de [agosto agora);

Vós, pálidas ripas de bandeira - vós, estandardes sem valor - vós [que ficais além do tempo,

Contudo, minhas folhas queridas do coração, todo o resto [confirmando,

As mais fiéis - as mais firmes - permanecem.

tradução: Luciano Alves Meira

Os gatos: um poema de Charles Baudelaire

2010-10-15T10:16:00.004-03:00

Os amantes febris e os sábios solitários
Amam de modo igual, na idade da razão,
Os doces e orgulhosos gatos da mansão,
Que como eles têm frio e cismam sedentários.

Amigos da volúpia e devotos da ciência,
Buscam eles o horror da treva e dos mistérios;
Tomara-os Érebo por seus corcéis funéreos,
Se a submissão pudera opor-lhes à insolência.

Sonhando eles assumem a nobre atitude
Da esfinge que no além se funde à infinitude,
Como ao sabor de um sonho que jamais termina;

Os rins em mágicas fagulhas se distendem,
E partículas de ouro, como areia fina,
Suas graves pupilas vagamente acendem.

Do livro As flores do mal
tradução: Ivan Junqueira

Mário de Sá-Carneiro: o poema FIM

2010-10-12T04:23:00.003-03:00

Quando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

MINOR WHITE: duas fotografias

2010-10-04T10:53:00.005-03:00

estrada e álamos (1955)

celeiro e nuvens (1955)

A UMA FÁBRICA FECHADA: UM POEMA DE DOMINGOS CARVALHO DA SILVA

2010-09-26T17:27:00.003-03:00

Atrás da pele de tuas paredes

os êmbolos dormem

e há nas sirenes um silêncio

de horizonte.

Os dínamos guardam o repouso

dos minerais ocultos,

as alavancas dobram os joelhos da laje.

Nas veias de cobre

o sangue é apenas um caminho de luz.

Quieta,

és como um esqueleto montado,

vazio de vozes humanas,

planeta morto.

Quieta

és uma pedra apenas, e em tua superfície

morre de inanição a última raiz do musgo.

Do livro À Margem do Tempo

Elegia: um poema de Geir Campos

2010-09-19T22:12:00.003-03:00

Quando se evolará da argila o sopro

que me faculta o gesto leviano?

Se um deus mo prometeu, outro mais alto

o aniquilou sob um destino humano.

Mais grave que a vaidade relativa

de ser estátua e ser máquina viva,

já pesa em mim o exílio dos espaços

chumbando os membros cada vez mais lassos:

a máxima viagem fora aquela

que devolvesse à terra a carne morna,

para eu fundir meu encontro maior na

sua frieza e reintegrar-me nela.

Do livro Arquipélago

Marianne Moore: Poesia

2010-09-16T14:18:00.001-03:00

POESIA

Também não gosto.

........Lendo-a, no entanto, com total desprezo, a

........................[ gente acaba descobrindo

nela, afinal de contas, um lugar para o genuíno.

Tradução de José Antonio Arantes

O pequeno vagabundo: um poema de William Blake

2010-09-07T00:37:00.004-03:00

Oh mãe querida, mãe querida, a Igreja é fria
Mas doce e quente e boa é a Cervejaria;
Onde há bom trato ao certo sei dizer esperto,
E esse trato no Céu jamais irá dar certo.

Mas se dessem cerveja a nós lá na Igreja,
E uma doce fogueira, às almas benfazejas,
Cantar e orar se iria quanto é longo o dia
E da Igreja ninguém jamais se afastaria.

O Padre então rezar, beber, cantar pudera,
Quais pássaros seríamos na primavera;
E teria a Ilusão, na Igreja em prontidão,
Prole mais forte, sem jejum e sem bastão.

E, como um pai radiante ao ver os filhos seus
Contentes e felizes tal como Ele, Deus,
Concedendo quartel ao Diabo, ou ao tonel,
Dar-lhe-ia um beijo, e mais bebida, e mais burel.

tradução: Paulo Vizioli

Monstros: um poema de Dámaso Alonso

2010-09-01T16:17:00.003-03:00

Todos os dias rezo esta oração
quando me levanto:

Oh Deus,
Não me atormente mais.

Diga-me o que significam
estes espantos que me rodeiam.
Cercado estou de monstros
que mudamente me perguntam
igual, igual a mim quando os interrogo.
Talvez a você perguntem,
o mesmo que eu quando em vão perturbo
o silêncio da sua imperturbável noite
com minha desgarrada interrogação.
Sob a penumbra das estrelas
sob a terrível obscuridade da luz solar,
espreitam-me olhos inimigos,
formas grotescas me vigiam
cores hostis me estendem os laços:
são monstros,
estou cercado de monstros!

Não me devorem.
Devorem meu repouso ofegante
me façam ser uma angústia que se desenrola a si mesma
me façam homem,
monstro entre monstros.

Não, ninguém tão horrível
como este Dámaso frenético
como esta centopeia amarela que o clama com todos os [tentáculos enlouquecidos,
como esta besta imediata
difundida em angústia fluente;
não, ninguém tão monstruoso
como este animal estúpido que ruge por você
como esta dilacerada incógnita
que agora o repreende com articulados gemidos,
que agora o diz:
“Oh Deus,
não me atormente mais,
diga-me o que significam
estes monstros que me rodeiam
E este espanto íntimo que à noite geme para você.

tradução: Jefferson Bessa

FUI: um poema de Konstantinos Kaváfis

2010-08-26T15:16:00.003-03:00

Não me deixei prender. Libertei-me de todo e fui

em busca de volúpias que em parte eram reais,

em parte haviam sido forjadas por meu cérebro;

fui em busca da noite iluminada.

E bebi então vinhos fortes, como

bebem os destemidos no prazer.

tradução: José Paulo Paes

Vibrações Do Sol: um poema de Gilka Machado

2010-08-19T23:23:00.003-03:00

Dias em que framindo os meus versos estão,
em que estranho meu ser passivo e cismarento;
dias em que meu corpo é uma palpitação
de asas, da natureza ante o deslumbramento!

Numa dia, assim, como este, os meus tédios se vão,
e ao céu de escampo azul e ao Sol de ardor violento
eu só quero sentir a forte vibração
da vida, num prazer ou mesmo num tormento.

Saem dos lábios meus as expressões em trovas;
quero viver, gozar emoções muito novas,
amo quanto me cerca, amo o bem, amo o mal.

E, numa agitação de anseios incontidos,
nestes dias de Sol, os meus cinco sentidos
são aves ensaiando o voo para o Ideal.

Do livro Estado de Alma.

Canção da Laranjeira Seca: poema de Federico Garcia Lorca

2010-08-12T15:52:00.004-03:00

LENHADOR,

Corta a minha sombra.

Livra-me do suplício

de ver-me sem toranjas.

....Por que nasci entre espelhos?

O dia dá voltas em meu redor.

E a noite me copia

em todas as suas estrelas.

....Quero viver sem ver-me.

E formigas e vilões,

sonharei que são minhas

folhas e meus pássaros.

....Lenhador.

Corta a minha sombra.

Livra-me do suplício

de ver-me sem toranjas.

Do livro Canções.

Tradução: William Agel de Melo

Chico Buarque: Paratodos

2010-08-08T00:57:00.005-03:00

O meu pai era paulista / Meu avô, pernambucano / O meu bisavô, mineiro/ Meu tataravô, baiano/ Meu maestro soberano/ Foi Antonio Brasileiro

Foi Antonio Brasileiro/ Quem soprou esta toada/ Que cobri de redondilhas/ Pra seguir minha jornada / E com a vista enevoada/ Ver o inferno e maravilhas

Nessas tortuosas trilhas / A viola me redime / Creia, ilustre cavalheiro / Contra fel, moléstia, crime / Use Dorival Caymmi / Vá de Jackson do Pandeiro

Vi cidades, vi dinheiro / Bandoleiros, vi hospícios / Moças feito passarinho / Avoando de edifícios / Fume Ari, cheire Vinícius / Beba Nelson Cavaquinho

Para um coração mesquinho / Contra a solidão agreste / Luiz Gonzaga é tiro certo / Pixinguinha é inconteste / Tome Noel, Cartola, Orestes / Caetano e João Gilberto

Viva Erasmo, Ben, Roberto / Gil e Hermeto, palmas para / Todos os instrumentistas / Salve Edu, Bituca, Nara / Gal, Bethania, Rita, Clara / Evoé, jovens à vista

O meu pai era paulista / Meu avô, pernambucano / O meu bisavô, mineiro / Meu tataravô, baiano/ Vou na estrada há muitos anos/ Sou um artista brasileiro

três fotografias de Ansel Adams

2010-08-05T14:13:00.006-03:00

Birds on a Beach, Evening,

1966

Road,

Nevada Desert

Lake MacDonald,

Glacier National Park

1942

Aspens,

Northern New Mexico

1958

Pássaro na vidraça: poema de Everardo Norões

2010-08-02T09:51:00.003-03:00

súbita pulsação

na vidraça

luz

na lágrima parada

entre espaços

onde tudo se dissolve

(ínfima poeira

nas Galáxias)

uma

vertiginosa flor

explodida

dentro

de si

mesma

Do livro Poeiras na Réstia.

Um dia de primavera: um poema do chinês LI PO

2010-07-29T10:31:00.006-03:00

Li Po entoando um poema

(Liang K'ai, meados do século XIII, tinta sobre papel)

Nossa vida no mundo é apenas um grande sonho.

Então, para que nos atormentarmos?

Prefiro beber o dia inteiro,

e ficar deitado à sombra.

Ao acordar, olho em redor:

um pássaro gorjeia entre as flores.

Rogo-lhe que me informe

sobre a estação do ano, e ele responde

que estamos na época em que a primavera

faz cantarem os pássaros.

Como principiava a enternecer-me,

recomecei a beber,

cantei até a lua chegar

e de novo tornei a perder a noção das coisas.

tradução de Cecília Meireles

"de amor ardem os bosques": poema de Maria Azenha

2010-07-25T22:13:00.009-03:00

não escrevas a palavra pedra se não tens à mão
uma pedra
não digas a palavra água se nunca quiseste morrer
não penses a palavra flama se o teu coração não arder

guarda vagarosamente cada som
silenciosamente trabalha o desenho de cada letra
a um poeta é reservado

o alfabeto
uma árvore
o fogo

Este poema está no livro "de amor ardem os bosques" de Maria Azenha no capítulo (ou "a segunda folha", conforme o índice do livro informa ) "a ciência dos bosques". Agradeço o envio do livro. Foi um belo passeio pelo Bosque de variados bosques presentes nos poemas. Por entre o coração e a ciência destes bosques, por entre as sombras e as clareiras, os poemas experimentam caminhos que se abriram ao homem na sua trajetória pelo Bosque que é o Mundo. Assim, o livro harmoniza o que comumente se dissocia: ciência e coração, sombra e luzes. Na tradição do símbolo do bosque, Maria Azenha compõe uma caminhada em que todos estes bosques se conciliam. (Jefferson Bessa)

vinolência: um poema de Luiz Filho de Oliveira

2010-07-21T12:39:00.008-03:00

tomo-te em meus braços
a boca vinosa: sangue
bem tinto a vidar-me

já tu me-tomaste
de branca surpresa - tanto! -
que te-encontras tonta

Poema retirado do blog Deleitura de Luiz Filho de Oliveira. Recentemente lançou o livro de poesias Onde Humano.

Para quem quiser visitar o espaço: CLIQUE AQUI.

três poemas-objeto de Joan Brossa

2010-07-17T08:40:00.005-03:00