poema-resposta entre Rogel Samuel e Jefferson Bessa

A partir do poema Minha letra é outra, surgiu um poema-resposta entre Rogel Samuel e Jefferson Bessa.

Rogel Samuel escreveu:

para Jefferson Bessa

seu poema está imerso

nessas ondas do fundo

que confundem são gavetas

são marcas dágua

são dunas de um outro mundo

são gravações agravadas

onde o poema dorme, gravado

mas solto, engavetado

mas aéreo, eu disse

que essa sua nova fase

de sua poesia vai ser gravada

nas ondas desse mar

desse colorido mar

nas ondas do fundo da memória

desses computadores-leitores

a cores

ou leitores em preto e branco e agora

em ondas vermelhas pretas e azuis

concentradas

concêntricas

fecundas

postadas

gravadas

água

água e areia

água

tinta de cor de água

água e tinta de água e cor

***

Jefferson Bessa escreveu:

nossas águas-palavras (para Rogel Samuel)

palavra úmida

em palavra água

gravada em seiva

em leitura água-viva.

palavra-ondina

amistosa fluvial.

é nossa face que vibra

por entre a tela líquida.

letras postadas

móveis nos corpos

na confluência de ondas

escritas, magnéticas.

é tinta de olhos

pela entre-onda

muito atenta e diluída

que ondula o poema.

Da inconstância dos bens do mundo: um poema do poeta Gregório de Mattos

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia,
Depois da Luz se segue a noite escura,
Em tristes sombras morre a formosura,
Em contínuas tristezas a alegria.

Porém se acaba o Sol, por que nascia?
Se formosa a Luz é, por que não dura?
Como a beleza assim se transfigura?
Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza,
Na formosura não se dê constância,
E na alegria sinta-se tristeza.

Começa o mundo enfim pela ignorância,
E tem qualquer dos bens por natureza
A firmeza somente na inconstância.

Um trecho do poema Os cegos de Cassiano Ricardo

Se ainda houver lâmpada

para nosso nervo óptico,

que importa olhar a vida

por um olho exótico?

Ou ficamos assim,

de olhos ocos, à espera

de grande primavera?

ou de algum outro fim?

Temos os olhos ocos

como os das estátuas.

Temos os olhos loucos...

Que fazer agora?

Pedir à terra, ao menos,

que um dia nos coloque,

nas órbitas vazias,

duas rosas frias?

(...)

Temos os olhos ocos
e o espelho em que se esconde
nossa triste figura
já não nos responde.

O mal não é estar cego

por não ver as coisas.

Não é ter olhos ocos

porque comemos, loucos,

uns aos olhos dos outros.

É o de quem vê as coisas

sem saber que está cego.

É o de quem está morto

sem saber que morreu.

É o de quem carrega

o seu próprio enterro,

sem saber que é o seu.

É o de quem vê tudo,

as cores, as figuras,

mas tem, dentro de si,

uma estrela cega.

Cansaço: poema de Oliverio Girondo

Cansado.
Sim!
Cansado
de um usar um só baço,
dois lábios,
vinte dedos,
não sei quantas palavras,
não sei quantas recordações,
grisalhas,
fragmentadas.

Cansado,
muito cansado
deste frio esqueleto,
tão pudico,
tão casto,
que quando se desnuda
não saberei se é ele mesmo
que usei enquanto vivia.

Cansado.
Sim!
Cansado
por precisar de antenas,
de um olho em cada omoplata
e de uma cauda autêntica,
alegre,
desatada,
e não desta cauda hipócrita,
degenerada,
pequena.

Cansado,
sobretudo,
de estar sempre comigo,
de me encontrar a cada dia,
quando termina o sono,
ali, onde me encontro,
com o mesmo nariz
e com as mesmas pernas;
como se não desejasse
esperar a baixa maré com uma cútis de praia
oferecer, sob o orvalho, os seios de magnólia,
acariciar a terra como um ventre de lagarta
e viver, uns meses, dentro de uma pedra.

tradução: Jefferson Bessa

Constantin Brancusi, Mademoiselle Pogany, 1912

Fotografia: Imogen Cunningham

Untitled

1928

Aloe
c. 1926

Magnolia Blossom

1925

O livro Falo: a poesia de Paulo Augusto

Falo de Paulo Augusto é o canto FÁLICO da VOZ do poeta. Mas o FALO se torna também um “EU FALO” – e ambos são a CORAGEM do poeta de cantar a homossexualidade. Mas esta voz libertária, erótica e visceral se espalha e atravessa o país identificando as injustiças com ele (enquanto gay) e com os outros (enquanto coletividade). Dessa maneira é que o livro exibe Ele e o Nordeste (sobretudo) na arena das perseguições da tirania e da violência na sociedade. Entretanto, o livro tem a força de libertar-se dessas amarras, pois se impõe como aguerrido. A força e a alegria do poeta vibram, porque tudo ainda está para ser feito, nada está acabado. Tudo é vivido intensamente, tudo é vivido como um porvir.
O corpo que é amor, delicadeza e erotismo é o mesmo corpo que grita e guerrilha. Momentos como os dos seguintes versos mostram que os ataques e perseguições acontecem porque sabe que é maravilhoso,/ ser fresco/ como um dia de Domingo/ ensolarado e pendurado/ no varal. É o poeta na simplicidade de saber que ser o que é vale a vida.

Versos soltos, livres que explodem numa energia própria de quem quer amar e para tanto está pronto para lutar. Diz: “João, pense no que diz como se morresse”. E dialoga diretamente com os Homens, com a América e com o Mundo Todo.

O livro está disponível no blog Livros Online de Rogel Samuel; para lê-lo clique aqui.

Jefferson Bessa

Dois poemas do livro FALO de Paulo Augusto:

SYSTEM-ATTICA

Porque sou fresco,
hábil, lépido,
a gerontocracia sente medo,
se arrepia como um rato.
Cospe leis, editos, atos.
Se agasalha, modorrenta, rouca,
recua na cadeira de balanço
botando graxa
na dobradiça das pernas.
A tosse, a vista cansada,
a velha despótica me espreita.

Quando exibo meu porte,
meu corte,
me chama de trans
viado me cobra pedágio - a doida
quer me ver casado,
parindo mão-de-obra
para eternizá-la.
Para destruí-la, esterilizo-me.
Minha praxis.
Por puro capricho
me amedronta, me persegue, me degrada.
Nego, renego, faço ouvido mouco.
Se me encontra pela rua
madrugada
quer violentar-me,
ver meus documentos,
me revista e se delicia
apalpando minhas partes,
pensa em coito.
Nego, renego, abomino.
E ficamos eternamente
nessa cachorrada.

Quer me tributar,
me chupar – foder-me
porque sabe que é maravilhoso,
ser fresco
como um dia de Domingo
ensolarado e pendurado
no varal.

POEMA PARA AS MÃOS DE ANTÔNIO

Essa mão que me segura
pelo pescoço,
me sacode e me revista,
essa mão eu amo.

Toda vez que vai ao coldre
leva um beijo meu.

Se atira pedras
e arrebenta vidros,
assusta gente, cidades,
eu gozo - ela é minha.

Nas sombras de minhas colchas
desliza atrevida
em partes que eu não permito.

Silencia, vibra, fala
- abarca tudo que vê,
ambiciosa e chula.

Se peço que pare,
avança - adoro!
Louca, impura, grossa,
entra aonde não deve,
cava, coça, atira e treme,
goza - banha-se
no meu torpor,
vive para acarinhar
meu rosto
e me bater
se grito
quando quer me amar.