Um poema de Rogel Samuel

transforma-se o amador em terrorista
e sua inês fálica na pista
em seus braços onde levará?
interdita por preservativos
sua beatriz de amor armada
quando ama mata o amado
punhal pelúcia escondida
eles se encontram na vida
com amor com ódio com cida
maquilagem fementida
salto alto escorregadia via
no vão da escada se masturbam vivos
gameta estrela circunstância pia
nos cines pornôs e hotéis baratos
eles se ajoelham escondidos.
suas crianças desde que perdidas
tão perigosas assaltantes nuas
à noite transadas pelas ruas
por milicianos que a querem vivas
contaminadas nas suas mágicas rotas
de polícias especializadas
no desejo na espera e nessa dor
erotizadas dos primeiros gozos
postais sextantes dessa corja aziaga
de escória e de glórias clandestinas
guirlandas estupradas nesses montes de lixo
de restos de hospitais a flor da morte
(dia virá em que os amantes
serão caçados a bala)

O Quereres: Caetano Veloso

Quem quiser assistir ao vídeo ao vivo, clique aqui. Caetano e Chico cantam juntos.

Onde queres revólver, sou coqueiro
E onde queres dinheiro, sou paixão
Onde queres descanso, sou desejo
E onde sou só desejo, queres não
E onde não queres nada, nada falta
E onde voas bem alto, eu sou o chão
E onde pisas o chão, minha alma salta
E ganha liberdade na amplidão.

Onde queres família, sou maluco
E onde queres romântico, burguês
Onde queres Leblon, sou Pernambuco
E onde queres eunuco, garanhão
Onde queres o sim e o não, talvez
E onde vês, eu não vislumbro razão
Onde o queres o lobo, eu sou o irmão
E onde queres cowboy, eu sou chinês.

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor

Onde queres o ato, eu sou o espírito
E onde queres ternura, eu sou tesão
Onde queres o livre, decassílabo
E onde buscas o anjo, sou mulher
Onde queres prazer, sou o que dói
E onde queres tortura, mansidão
Onde queres um lar, revolução
E onde queres bandido, sou herói.

Eu queria querer-te amar o amor
Construir-nos dulcíssima prisão
Encontrar a mais justa adequação
Tudo métrica e rima e nunca dor
Mas a vida é real e de viés
E vê só que cilada o amor me armou
Eu te quero (e não queres) como sou
Não te quero (e não queres) como és.

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor.

Onde queres comício, flipper-vídeo
E onde queres romance, rock’n roll
Onde queres a lua, eu sou o sol
E onde a pura natura, o inseticídio
Onde queres mistério, eu sou a luz
E onde queres um canto, o mundo inteiro
Onde queres quaresma, fevereiro
E onde queres coqueiro, eu sou obus.

O quereres e o estares sempre a fim
Do que em mim é de mim tão desigual
Faz-me querer-te bem, querer-te mal
Bem a ti, mal ao quereres assim
Infinitivamente pessoal
E eu querendo querer-te sem ter fim
E, querendo-te, aprender o total
Do querer que há e do que não há em mim.

T. S. Eliot: Um trecho de ensaio crítico

O que defendo é que o primeiro esforço de um poeta deverá ser no sentido de alcançar clareza para si próprio, de se assegurar de que o poema é o resultado certo do processo que se realizou. A mais falhada forma de obscuridade é a do poeta que não conseguiu expressar-se perante ele próprio; a mais falsa é a que se encontra quando o poeta tenta convencer-se de que tem alguma coisa para dizer, e não tem.

De As três vozes da poesia.

poema-resposta entre Rogel Samuel e Jefferson Bessa

A partir do poema Minha letra é outra, surgiu um poema-resposta entre Rogel Samuel e Jefferson Bessa.

Rogel Samuel escreveu:

para Jefferson Bessa

seu poema está imerso

nessas ondas do fundo

que confundem são gavetas

são marcas dágua

são dunas de um outro mundo

são gravações agravadas

onde o poema dorme, gravado

mas solto, engavetado

mas aéreo, eu disse

que essa sua nova fase

de sua poesia vai ser gravada

nas ondas desse mar

desse colorido mar

nas ondas do fundo da memória

desses computadores-leitores

a cores

ou leitores em preto e branco e agora

em ondas vermelhas pretas e azuis

concentradas

concêntricas

fecundas

postadas

gravadas

água

água e areia

água

tinta de cor de água

água e tinta de água e cor

***

Jefferson Bessa escreveu:

nossas águas-palavras (para Rogel Samuel)

palavra úmida

em palavra água

gravada em seiva

em leitura água-viva.

palavra-ondina

amistosa fluvial.

é nossa face que vibra

por entre a tela líquida.

letras postadas

móveis nos corpos

na confluência de ondas

escritas, magnéticas.

é tinta de olhos

pela entre-onda

muito atenta e diluída

que ondula o poema.

Da inconstância dos bens do mundo: um poema do poeta Gregório de Mattos

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia,
Depois da Luz se segue a noite escura,
Em tristes sombras morre a formosura,
Em contínuas tristezas a alegria.

Porém se acaba o Sol, por que nascia?
Se formosa a Luz é, por que não dura?
Como a beleza assim se transfigura?
Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza,
Na formosura não se dê constância,
E na alegria sinta-se tristeza.

Começa o mundo enfim pela ignorância,
E tem qualquer dos bens por natureza
A firmeza somente na inconstância.

Um trecho do poema Os cegos de Cassiano Ricardo

Se ainda houver lâmpada

para nosso nervo óptico,

que importa olhar a vida

por um olho exótico?

Ou ficamos assim,

de olhos ocos, à espera

de grande primavera?

ou de algum outro fim?

Temos os olhos ocos

como os das estátuas.

Temos os olhos loucos...

Que fazer agora?

Pedir à terra, ao menos,

que um dia nos coloque,

nas órbitas vazias,

duas rosas frias?

(...)

Temos os olhos ocos
e o espelho em que se esconde
nossa triste figura
já não nos responde.

O mal não é estar cego

por não ver as coisas.

Não é ter olhos ocos

porque comemos, loucos,

uns aos olhos dos outros.

É o de quem vê as coisas

sem saber que está cego.

É o de quem está morto

sem saber que morreu.

É o de quem carrega

o seu próprio enterro,

sem saber que é o seu.

É o de quem vê tudo,

as cores, as figuras,

mas tem, dentro de si,

uma estrela cega.

Cansaço: poema de Oliverio Girondo

Cansado.
Sim!
Cansado
de um usar um só baço,
dois lábios,
vinte dedos,
não sei quantas palavras,
não sei quantas recordações,
grisalhas,
fragmentadas.

Cansado,
muito cansado
deste frio esqueleto,
tão pudico,
tão casto,
que quando se desnuda
não saberei se é ele mesmo
que usei enquanto vivia.

Cansado.
Sim!
Cansado
por precisar de antenas,
de um olho em cada omoplata
e de uma cauda autêntica,
alegre,
desatada,
e não desta cauda hipócrita,
degenerada,
pequena.

Cansado,
sobretudo,
de estar sempre comigo,
de me encontrar a cada dia,
quando termina o sono,
ali, onde me encontro,
com o mesmo nariz
e com as mesmas pernas;
como se não desejasse
esperar a baixa maré com uma cútis de praia
oferecer, sob o orvalho, os seios de magnólia,
acariciar a terra como um ventre de lagarta
e viver, uns meses, dentro de uma pedra.

tradução: Jefferson Bessa