A palavra: um poema de Stefan George

Milagre da distância e da quimera,

Trouxe para a margem de minha terra

Na dureza até a cinzenta morna

Encontrei o nome em sua fonte-borda -

Podendo nisso prendê-lo com peso e decisão

Agora ele brota e brilha na região...

Outrora eu ansiava por boa travessia

Com uma jóia delicada e rica

Depois de longa procura, ela me dá a notícia:

"Assim aqui nada repousa sobre razão profunda"

Nisso de minhas mãos escapou

E minha terra nunca um tesouro encontrou...

Triste assim eu aprendi a renunciar:

Nenhuma coisa que seja onde a palavra faltar.

Poema citado por Heidegger.

Tradução Marcia Sá Cavalcante Schuback

Rudimentos: Nydia Bonetti

conto as horas no ábaco
como pão ázimo

sou como baixo-relevo
a minha bússola não me orienta

cabalas não me interpretam
um olho ciclope me olha

o meu debrum soltou a trama
um drible no destino

o fauno toca sua flauta
lua de marfim, noites de ébano

garimpo em velhas minas
rudimentos de novas gemas

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De amor ardem os bosques - novo livro de Maria Azenha

"de amor ardem os bosques" -

novo livro de Maria Azenha

"A harmonia foi a minha mãe na canção das árvores e foi entre as flores que aprendi a amar."

Friedrich Hölderlin

Tiragem de 250 exemplares, dos quais 50 numerados e assinados pelo autor.
Reservas pelo email: maria.azenha@gmail.com

A sair no fim do mês de Janeiro/2010

Edição limitada!

Abaixo o além: poema de Paulo Leminski

....de dia

céu com nuvens

....ou céu sem

....de noite

não tendo nuvens

....estrela

sempre tem

....quem me dera

um céu vazio

....azul isento

de sentimento

....e de cio.

Artur Barrio - Livro de Carne (1978-79)

Fotografia:Louis D. Haneuse

Exercício nº17: um poema de Zemaria Pinto

de cinco mil sementes repartidas
em outras cinco mil repetições
transforma-se a parede num festim
de gritos e sussurros sem sentido

miríades de sonhos e de sons
de um outro inferno ainda refletidas
são fugas recorrentes de mim mesmo
na sordidez do tempo aprisionadas

da câmara sombria um som se eleva
em timbres modulados na memória
buscando a quintessência do silêncio
na velha luta vã contra as palavras

pois o poema é nada mais que isso
música para surdos – nada mais

O sonho de um curioso: um poema de Baudelaire ao fotógrafo Félix Nadar

Conheces tu, como eu, a dor saborosa?
E que te faz dizer: "Oh! homem singular!"
— Morrer eu ia. Havia, em minha alma amorosa,
Misto de êxtase e horror, um mal particular;

Desespero e esperança, indiferença ociosa.
Quanto mais a ampulheta eu via a se esvaziar,
Mais a tortura me era atroz e deliciosa;
Meu coração fugia ao mundo familiar.

Eu era como a criança à espera do espetáculo
Odiando o pano como se odeia um obstáculo...
Mas a fria verdade enfim se revelou:

Eu morrera sem susto, e a terrível aurora
Me envolvia. - Mas como? O que então se passou?
O pano já caíra e eu não me fora embora.

Tradução Ivan Junqueira