A rainha da tarde: um poema de Lêdo Ivo

Interrogo a terra

Responde a camélia

com sua fragrância

entranhada em pedra.

Interrogo o amor.

Fala o seio nu,

minha estrela eterna

suspensa na treva.

Interrogo a chuva.

E a resposta pende,

surdo candelabro

em lábios de musgo.

Aos sapos que moram

no úmido crepúsculo

e aos céus que devoram

os nossos resíduos,

a tudo que é coisa

ou forma vivente

oculta em couraça

ou véu transparente

pergunto e respondo.

E escondo o segredo

numa vagem úmida.

Do que se pergunta,

do que se responde,

só há de restar

teu riso exultante,

minha doce e branca

rainha da tarde,

tesouro guardado

em sua bainha.

Poeiras na réstia: o novo livro de Everardo Norões

O poeta Everardo Norões publicou um novo livro, Poeiras na réstia (Rio de Janeiro: 7Letras). "Alimentando-se da prosa do mundo, os versos de Everardo Norões destacam-se pela forte visualidade e uma exuberância que nos surpreende através das frestas das palavras, dos pequenos detalhes. Sua poesia, livre, não deixa limitar pelo próprio estilo, arriscando-se na exploração de novas cores, novas vozes. Ela sublinha a existência daquilo que é pequeno e imperceptível, resgatando em versos a diferença, aquilo que se perderia no esquecimento, a poeira na réstia de luz. O livro também apresenta os poemas de Everardo traduzidos em espanhol, catalão, inglês, francês, italiano e em quéchua." (texto de apresentação do livro)

Confira o blog do escritor Everardo Norões: Retábulo de Jerônimo Bosch

“The Embankment”: um poema de T.E. Hulme

Outrora, na delicadeza dos violinos descobri o êxtase,
No relâmpago dourado de tacões sobre o pavimento duro.
Agora vejo
Que o calor é a própria essência da poesia.
Ó, Deus, torna pequeno
O velho cobertor do céu, devorado de estrelas,
Para que nele possa envolver-me e jazer em conforto.

***

Once, in finesse of fiddles found I ecstasy,
In the flash of gold heels on the hard pavement.
Now see I
That warmth’s the very stuff of poesy.
Oh, God, make small
The old star-eaten blanket of the sky,
That I may fold it round me and in comfort lie.

Um soneto de Pero de Andrade Caminha

Eu cantarei de amor tão novamente,
Se me ouve aquela de quem sempre canto,
Que de mim dor e magoa, e dela espanto
Terá a mais fera, inculta e dura gente.

E ela que assim tão crua e indignamente
Dura aos meus choros é, surda ao meu canto,
Algüa parte crerá (se não for tanto
Como eu desejo) do que esta alma sente.

Mas como esperarei achar piedade
De mim nem em mim mesmo, se ela nega
(Não peço brandos já) duros ouvidos?

Se nega um volver d'olhos, com que cega
A luz, e dá ao escuro claridade,
Como serão meus danos nunca cridos?

do livro: Antologia da Poesia Portuguesa
organização: Sheila Moura Hue

O perfil dos minerais: um poema de Vítor Solteiro

(A meus pais)

calejadas pelo ardor do sal
as mãos
fincam na terra
o pomo da ternura

na progenitora lâmina
da enxada
elas desvelam
o perfil dos minerais

do blog: A Arquitetura das Palavras
"Paysan à la houe", quadro de Georges Seurat, 1882
Foto retirada daqui:
http://www.guggenheim.org/

O sonho da argila: um poema de Thiago de Mello

O vocábulo puro, em que me amparo,

esquiva-se a meu jugo; e raro canto.

Que a palavra da boca é sempre inútil

se o sopro não lhe vem do coração.

Mudo, contemplo os valerosos feitos

de quem funda caminhos sobre os mares

e edifica cidades e ergue torres

de cujo topo logre dominar

o mundo inteiro - e ver que o mundo é pouco.

Antes os que, cegos, trabalham a terra,

sorvendo-lhe os tesouros mais esconsos,

sem assombro, no convívio dos bois,

com eles aprendendo ser humildes,

e dormem, vinda a noite, sossegados,

- permaneço calado, e todavia

algo em mim lhes inveja esse dormir.

Não me pranteio por saber-me turvo

ou por não me caber a paz dos brutos.

Sei que morro amanhã, mas não me louvo

a sóbria face que disfarça o medo.

Move-me ao canto ver que a sombra cresce

dentro de mim, enquanto um sol avaro

esplende oculto - em céus só vislumbrados

quando a argila, grotesca e ousada, sonha.

E ver o inútil dessa argila em sonho,

mais que mover-me ao canto, me comove.

Do livro Narciso Cego

Pião: poema de Geir Campos

Quem te ensinou, pião, a simples arte

de girar e fazer do giro a vida,

vertical sobre o bico - único ponto

de teu corpo, no chão, a suportar-te?

Essa a tua verdade essencial:

como um homem cercado de mentiras,

buscas talvez em torno uma saída

que não achas; e assim debalde giras

num equilíbrio falso, que afinal

se rompe... e ao chão te entregas, todo, tonto.

Do livro Rosa dos Rumos.