Mário de Sá-Carneiro: o poema FIM

Quando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

MINOR WHITE: duas fotografias

estrada e álamos (1955)

celeiro e nuvens (1955)

A UMA FÁBRICA FECHADA: UM POEMA DE DOMINGOS CARVALHO DA SILVA

Atrás da pele de tuas paredes

os êmbolos dormem

e há nas sirenes um silêncio

de horizonte.

Os dínamos guardam o repouso

dos minerais ocultos,

as alavancas dobram os joelhos da laje.

Nas veias de cobre

o sangue é apenas um caminho de luz.

Quieta,

és como um esqueleto montado,

vazio de vozes humanas,

planeta morto.

Quieta

és uma pedra apenas, e em tua superfície

morre de inanição a última raiz do musgo.

Do livro À Margem do Tempo

Elegia: um poema de Geir Campos

Quando se evolará da argila o sopro

que me faculta o gesto leviano?

Se um deus mo prometeu, outro mais alto

o aniquilou sob um destino humano.

Mais grave que a vaidade relativa

de ser estátua e ser máquina viva,

já pesa em mim o exílio dos espaços

chumbando os membros cada vez mais lassos:

a máxima viagem fora aquela

que devolvesse à terra a carne morna,

para eu fundir meu encontro maior na

sua frieza e reintegrar-me nela.

Do livro Arquipélago

Marianne Moore: Poesia

POESIA


Também não gosto.

........Lendo-a, no entanto, com total desprezo, a

........................[ gente acaba descobrindo

nela, afinal de contas, um lugar para o genuíno.



Tradução de José Antonio Arantes

O pequeno vagabundo: um poema de William Blake

Oh mãe querida, mãe querida, a Igreja é fria
Mas doce e quente e boa é a Cervejaria;
Onde há bom trato ao certo sei dizer esperto,
E esse trato no Céu jamais irá dar certo.

Mas se dessem cerveja a nós lá na Igreja,
E uma doce fogueira, às almas benfazejas,
Cantar e orar se iria quanto é longo o dia
E da Igreja ninguém jamais se afastaria.

O Padre então rezar, beber, cantar pudera,
Quais pássaros seríamos na primavera;
E teria a Ilusão, na Igreja em prontidão,
Prole mais forte, sem jejum e sem bastão.

E, como um pai radiante ao ver os filhos seus
Contentes e felizes tal como Ele, Deus,
Concedendo quartel ao Diabo, ou ao tonel,
Dar-lhe-ia um beijo, e mais bebida, e mais burel.

tradução: Paulo Vizioli

Monstros: um poema de Dámaso Alonso

Todos os dias rezo esta oração
quando me levanto:

Oh Deus,
Não me atormente mais.

Diga-me o que significam
estes espantos que me rodeiam.
Cercado estou de monstros
que mudamente me perguntam
igual, igual a mim quando os interrogo.
Talvez a você perguntem,
o mesmo que eu quando em vão perturbo
o silêncio da sua imperturbável noite
com minha desgarrada interrogação.
Sob a penumbra das estrelas
sob a terrível obscuridade da luz solar,
espreitam-me olhos inimigos,
formas grotescas me vigiam
cores hostis me estendem os laços:
são monstros,
estou cercado de monstros!

Não me devorem.
Devorem meu repouso ofegante
me façam ser uma angústia que se desenrola a si mesma
me façam homem,
monstro entre monstros.

Não, ninguém tão horrível
como este Dámaso frenético
como esta centopeia amarela que o clama com todos os [tentáculos enlouquecidos,
como esta besta imediata
difundida em angústia fluente;
não, ninguém tão monstruoso
como este animal estúpido que ruge por você
como esta dilacerada incógnita
que agora o repreende com articulados gemidos,
que agora o diz:
“Oh Deus,
não me atormente mais,
diga-me o que significam
estes monstros que me rodeiam
E este espanto íntimo que à noite geme para você.

tradução: Jefferson Bessa