Jorge Luis Borges

Suspeitei muitas vezes que o sentido é, na verdade, algo acrescentado ao verso. Tenho plena convicção de que sentimos a beleza de um verso antes mesmo de começarmos a pensar num sentido (...). O que quero dizer é que não precisamos nos comprometer com um sentido.

Retirado de Pensamento e Poesia. p.89

Walt Whitman: "Vós, tardias e esparsas folhas de mim"

Vós, tardias e esparsas folhas de mim em ramos do inverno que [se aproxima,

E eu uma bem aparada árvore do campo ou de uma fileira de [pomar;

Vós, lembranças diminutas e abandonadas - (não a brotação de [maio, ou o florescimento do trevo de julho - não o grão de [agosto agora);

Vós, pálidas ripas de bandeira - vós, estandardes sem valor - vós [que ficais além do tempo,

Contudo, minhas folhas queridas do coração, todo o resto [confirmando,

As mais fiéis - as mais firmes - permanecem.

tradução: Luciano Alves Meira

Os gatos: um poema de Charles Baudelaire

Os amantes febris e os sábios solitários
Amam de modo igual, na idade da razão,
Os doces e orgulhosos gatos da mansão,
Que como eles têm frio e cismam sedentários.

Amigos da volúpia e devotos da ciência,
Buscam eles o horror da treva e dos mistérios;
Tomara-os Érebo por seus corcéis funéreos,
Se a submissão pudera opor-lhes à insolência.

Sonhando eles assumem a nobre atitude
Da esfinge que no além se funde à infinitude,
Como ao sabor de um sonho que jamais termina;

Os rins em mágicas fagulhas se distendem,
E partículas de ouro, como areia fina,
Suas graves pupilas vagamente acendem.

Do livro As flores do mal
tradução: Ivan Junqueira

Mário de Sá-Carneiro: o poema FIM

Quando eu morrer batam em latas,
Rompam aos saltos e aos pinotes,
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza...
A um morto nada se recusa,
Eu quero por força ir de burro.

MINOR WHITE: duas fotografias

estrada e álamos (1955)

celeiro e nuvens (1955)

A UMA FÁBRICA FECHADA: UM POEMA DE DOMINGOS CARVALHO DA SILVA

Atrás da pele de tuas paredes

os êmbolos dormem

e há nas sirenes um silêncio

de horizonte.

Os dínamos guardam o repouso

dos minerais ocultos,

as alavancas dobram os joelhos da laje.

Nas veias de cobre

o sangue é apenas um caminho de luz.

Quieta,

és como um esqueleto montado,

vazio de vozes humanas,

planeta morto.

Quieta

és uma pedra apenas, e em tua superfície

morre de inanição a última raiz do musgo.

Do livro À Margem do Tempo

Elegia: um poema de Geir Campos

Quando se evolará da argila o sopro

que me faculta o gesto leviano?

Se um deus mo prometeu, outro mais alto

o aniquilou sob um destino humano.

Mais grave que a vaidade relativa

de ser estátua e ser máquina viva,

já pesa em mim o exílio dos espaços

chumbando os membros cada vez mais lassos:

a máxima viagem fora aquela

que devolvesse à terra a carne morna,

para eu fundir meu encontro maior na

sua frieza e reintegrar-me nela.

Do livro Arquipélago